О смерти.
Кто-то мне предложил умереть,
Потому что я есть на свете.
Глупо, ведь я не верю в смерть.
Сколько раз в откровенной беседе
Она признавалась мне во лжи
И плакала от бессилья.
В ее грудь вонзались упреков ножи,
Но раны заживали на воскресенье.
Переборов похмельный синдром,
Она улыбалась снова.
И, мощь осознавши, стегала кнутом,
Молвя вокруг свое слово.
Но я ее теперь не боюсь,
Я ей дарю равнодушье.
Открытием жалким своим не горжусь
Всего лишь молчу в подушку.
***
Пропускаю сквозь пальцы твое тепло.
Отправляю по венам счастье.
А глаза сквозь тонированное стекло
Предвещают войны и страсти.
Вот уж копья летят в окно,
Лишенные всякого смысла.
Но их сила в том, что они заодно
И действуют непростительно быстро.
Твердость лбов, стучащихся в дверь,
Нарушает лад стройной мысли.
Мы помеченные теперь,
Обреченные мы на бегство.
Такая вот проза.
Что-то рвется из недр наружу,
Потому что ему здесь не место.
Смотрела отражения в лужах,
Представляла себя невестой.
Обращение к белому Солнцу -/
Для него вновь банальные фразы.
Возвращение в комнату с танцами,
И боязнь подцепить заразу.
Но три дня убегало сердце,
И три дня бушевали вены.
На четвертый стало все ясно -
Мы разбили любовь о стену.
Кто кричал, что в жизни все просто,
Кто-то плакал, а кто молился.
Ты сказал, что не вышел ростом
И смеющимся притворился.
