Ты умерла с тем самым тенистым и серым питерским рассветом. Легкая, стонущая и забытая. Этаж- восьмой. Распахнутое окно, и летишь стремительно к земле. Ты просто хотела на ней остаться, а времени было так мало, и ненавистный билет "НАЗАД" лежал в кармане куртки.
Розы осыпались, бутылка ликера опустела, время застыло в свечном поминальном воске и потревоженных странной страстью простынях. Тебя забыли, уехали, бросили. Именно этого ты и добивалась.
Вечером ты с завистью смотришь в горящие чужим уютом окна, робко прижимаясь несуществующим лбом к другой текучей жизни. Царапаешься с тоской в немые и безответные для тебя двери, засыпая ночью на карнизах мокрых крыш. В этом городе всегда шел дождь… ..
Ты тихо трешься щекой о перила и нежно дышишь на коврик у двери. А когда хозяйка квартиры выходит, ты с напускным равнодушием застигнуто - стыдливо уносишься прочь. Конечно, ты просто проходила мимо. А! Ну да…пролетала. Она все равно тебя не видит. И вновь выходит, что у вас все ровно- хорошо. Она, наверное, счастлива- вон как улыбается. Конечно счастлива, конечно. Иначе ведь и быть не могло- ты же ее освободила.
А ты….черт возьми, а ты ведь тоже счастлива! Счастье- это не зеленый пухлый бумажник, не черный Мерседес и не навороченный мобильный. Счастье-это даже не совместный ужин в каком-то ресторанчике на Невском. И даже не решительность на Поцелуевом Мосту. И не лавка в Воспитательном Доме. Нет….
Ты счастлива робкими иглами ревности, пасмурными настроениями, тихим подглядыванием и вкрадчивым наблюдением за ее жизнью. Она позволила тебе за ней наблюдать. Теперь она не может лгать- ты ведь всегда с ней. И везде. Твое- ее - ничье… Быстро отрезанное и осторожно извлеченное из сердца чувство. Запахи. Волны. Тишина. Любить….Как это? Может, ты забыла?! Тогда знай: Тенями в переулке, белыми и черными ночами, скользкой мокротой тротуаров, тяжестью в ногах и световой ломотой в глазах- в ее городе так много неоновых плакатов.
Это Любовь? - спросишь. ДА! Резким, почти осенним ветром, видимым отсутствием, нервными затяжками и режущей болью в боку от быстрого бега. С силой вогнанным в легкие воздухом. След. Бежишь- летишь. Хватать горячим ртом туман, сшибать колени, запинаясь о людские тени, расталкивать прохожих, случайно пинать ногою горшки с чайными розочками… И вдыхать, вдыхать, вдыхать. Искать- бегать зрачками по улице, включая единственно верный радар - свое сердце. Увидела? Нашла?
……Успокоено летит в тревожных мерцающих сумерках белесая тень над головой ничего не подозревающей Вечностью. Нежно смотрит, тихо дышит и слепо улыбается, осторожно поглаживая волнистые волосы крыльями. Теперь да. И она от тебя не избавится.