За окном падает грязный мартовский снег. Я сижу на подоконнике, безвольно опустив руки и вглядываюсь в пасмурное небо. Небо- низкое, вокруг сырость, наверное, все так же, как и у тебя там… Иногда мне кажется, что живем мы в одном городе, только никак не могу я запомнить твой адрес, а телефон постоянно занят. Большие стекла забрызганы тающим серым снегом. Контрастно чернеют каркасы новостроек, следы, наезженные грязные дороги. И это смутное ощущение потерянности, какой-то гулкой пустоты на душе. Нам с тобой не о чем говорить, потому что все уже сказано. Нам с тобой уже не зачем встречаться там, в путанных лабиринтах моих и твоих грез, нереализованных и порой утопических надежд, обреченных мечтаний. До боли знакомым курсором:
-Привет
-Привет
-Как ты?
-Как всегда. Все хорошо. А ты?
И сорванный на плач голос никогда не долетит до тебя. Только нервно и упрямо забегают буквы, смешиваясь со стуком и мельканием клавиш:
- Мне снова плохо…
Мы устали от любви, от изматывающих бессонных ночей, от слепящего света монитора, когда вокруг - тьма. Мы теряем нашу жизнь за этими часами вместе, мы теряем смысл, путаем чувства, угадываем друг друга по запаху затаенной боли и бессмысленной надежды. Две руки, белые клавиши, до рассвета- ничего. Пустота, в авангардной смеси с наполненностью создает отражение видимой идиллии, галлаграмный мираж. Утром, снова мигающий свет ламы в коридоре, исписанные твоим ником стены и телефон: 775-3.... Как немой вопрос. Потому, что за ним- ты. Это сильнее меня, это растет тяжелой опухолью на сердце, это стремится к безумию. А там, где-то далеко, сидишь возле компьютера ты. Нервно закусив губу, требовательно и настырно посылаешь в другую реальность свои сигналы. Ждешь, как всегда напряженно всматриваешься в монитор. И откуда-то издалека вдруг поступает ответный сигнал. Уже чужие изящные пальцы сумбурно отвечают твоим немым вопросам, уже другая ждет тебя в ночном online'е, уже для нее ты ставишь ICQ в режим Invisible. И снова пестрым мельканием летят за окном листья, снежинки, встает шуршащей стеной ливень, сверкают молнии, вдохновенно поет ветер и одуряюще пахнет липой. Но ты замечаешь это, лишь когда устало откидываешься на спинку кресла, сжимаешь пальцы, словно пробуя их на излом и медленно расстегиваешь душащий воротник рубашки. Твои зрачки расширенны как у наркомана, а губы слегка растянуты в рассеянной улыбке. И ты живешь до вечера. Потому, что эта машинальная жизнь- ничто, по сравнению с тем, что ждет тебя Там. Я вырастила тебя в себе… Каждый твой жест, улыбка, фраза- все создано мной. Воспаленное сознание рисует аляпистыми красками, размазанными линиями твой контур. Сквозь электрический напряженный шорох в трубке- каждая нотка твоего грубоватого голоса, до боли вдалбливается в сердце, а потом, ты говоришь со мной уже изнутри. Утро. Похмельный синдром, вязкий со сна язык и спутанные мысли. Грустный запашок застарелого табачного дыма. Мы- самоубийцы. Мы создаем друг друга, а потом не можем потерять, потому, что за потерей из самого нутра кровавым куском вырываем души и образы друг друга. И становится безмолвно и пугающая тишина толчком заставляет идти…. И ты снова лежишь в окровавленной ванной, пытаясь вырваться из этой оболочки, из этой реальности. А потом , обхватив голову руками, забьешься в бессильном тихом плаче. Потому что вся истина и содержится в этих безнадежных и отчаянных слезах. А я снова стою на карнизе, думая о бессмысленности суицида. Показать что-то своей смертью, кому что доказать? Ведь изменить что-то можно, лишь будучи живым… Я знаю, что мы не имеем права делать непоправимое, но иногда просто хочется уйти… Потому, что вся наша жизнь- это маленький островок МОЖНО в огромном океане НЕЛЬЗЯ, и ты срываешься в пропасть добровольно. Это задача поэта - облечь в красивую форму обыденность, заполнив пустоту настроением. Я слезу с подоконника и просто, в полной тишине, зажгу свечу. Надеюсь, ты спасешься. Мы стоим на зыбучих песках нашего нереального счастья, сливаясь друг с другом, чтобы стать единым целым. Нас вычисляют по воспаленным белкам глаз, отстраненности, переходящей в привычку и машинальности просто жить. Но снова март, снова снег, и снова дурацкая безысходность. Ведь между нами стоим…Мы… Чужие Мы. Потому , что то, какие мы друг у друга знают только наши сердца. А то, какие мы есть на самом деле, знают многие, кроме нас самих. И если мы не совпадаем- наше счастье разбивается вдребезги. Снег дрожащими каплями тает на стекле. Мне снова хочется верить в то, что мы живем в одном городе, я просто не помню твой адрес, твой телефон постоянно занят. Твоя флегматичность, моя нелепая экспрессивность. И все-таки…мы вместе.
-=YellowW=-